OS CONTOS DE HERTOGENBOSCH
 

   A BARCA DOS LOUCOS

 

       

 

 

Tenho a pintura à minha frente, no ecrã do computador. Movimento o “rato” e faço a tela deslizar. Vou ampliando os pormenores que me importa esclarecer.

Conheço todos os que estão a bordo, uns melhor do que outros. É que naveguei nesta embarcação. Nunca fiz parte da companha mas juntei-me a ela, algumas vezes. Acho, até, que fiquei favorecido no retrato que o pintor traçou de mim.

Bosh pintou uma festa. Aconteceu numa época estranha, no decurso da minha juventude. Já lá vai tempo. Estávamos em 1499 e era verão. O número do ano seguinte teria dois zeros no final. Havia quem garantisse que traria o fim do mundo.

Entre nós, alguns temiam o inferno menos do que outros. Era preciso aproveitar os dias bons e todos nos procurávamos divertir.

Para onde terá navegado a barca, nessa tarde? Não me lembro, mas dificilmente terá ido longe. No quadro, nem parece deslocar-se. Não há velas içadas na árvore que faz de mastro e o pendão ondula preguiçosamente, sem se estender nem cair de todo, como se soprasse alguma aragem. O homem de barrete preto e vestes rubras que canta, a bombordo, rema apenas de um lado, com uma colher comprida. Se o fizesse com ânimo, obrigaria a embarcação a rodar, sem progredir.

Quantas pessoas leva a barca dos tolos? Serão doze. Há mais duas figuras pintadas, mas são estranhas ao grupo. Uma delas quase se esconde no ramo de árvore que encima o mastro. Poderá ser uma coruja. Não espantaria que Bosch tivesse pintado um símbolo de sabedoria a dominar o grupo de palermas. A outra encontra-se na extremidade do bastão que o bobo segura. Poderá ser parte dele, ou representar uma velha oculta na vegetação, a coscuvilhar.

A ser a última ceia, seria preciso adivinhar quem fazia de Cristo. Excluo-me da lista, mas não proponho qualquer nome. Judas poderá ser qualquer um.

A mesa ultrapassa a borda da embarcação por bombordo, para que os que se recreiam na água possam participar no festim. Não se vê grande coisa para comer. O único prato à vista contém pequenos frutos vermelhos. Poderão ser cerejas, ou framboesas. A festa irá adiantada. O barril que se vê à ré terá levado já algum desbaste.

Os cantores são cinco.

A freira e o frade mostram-se de perfil. Ela, de touca branca e véu escuro, dedilha um instrumento de cordas, parecido com um bandolim. Olha para cima e tem o nariz quase direito, com uma ligeira convexidade a meio. O frade tonsurado tem a testa alta, o nariz comprido com uma saliência no dorso, as orelhas pequenas e o pescoço magro.

As três figuras do segundo plano vestem de vermelho.

Pendurado na adriça da vela grande está o que parece ser um odre com vinho. Esconde parcialmente o rosto do personagem do meio.

Afonso é o frade que canta. Reparem que não digo os nomes em flamengo. Aportuguesei-os. É que alguns são quase impossíveis de traduzir.

Apesar do aspeto franzino, o Afonso tem duas mulheres. Sabem uma da outra, mas procuram não se desentender, pois o frade oferece-lhes roupas vistosas e jantares opíparos. 

Uma delas é a madre Paula, que figura no quadro, a tocar. A outra é a Hermengarda. Não está no barco. Tem a cara faceira e o corpo arredondado e apetitoso. Conheço-lhe os lençóis.

O Manuel Birrento é o homem de barrete escuro e camisa vermelha que canta atrás da freira. Tem o braço direito levantado para realçar algum verso da cantiga. Nunca gostei dele. Tem mau humor e vocifera com facilidade. Em dada ocasião, chegámos a trocar alguns sopapos.

Rodolfo é o que está á popa, a vomitar. É jovem, mas tem as articulações dos dedos das mãos nodosas. Sofre de gota e não tem cautela com o que come e bebe.

João é o bêbado deitado à proa. Está amparado pela mulher de nariz muito comprido, com um ar feliz. Parece gostar dele. Oferece-lhe mais vinho.

Esqueci o nome do homem de camisa alaranjada e nariz curvo que procura subir à árvore. Poderá ter um pão comprido na mão. Presas ao tronco estão o que parecem ser aves cozinhadas, possivelmente patos.

O bobo Josias, de nariz comprido, desinteressou-se do grupo e bebe sozinho, concentradamente, instalado à popa, num galho. Parece com pouca vontade de dizer piadas. Será a única pessoa sensata, a bordo.

Os dois homens que estão na água, a estibordo, têm pé. Um, despido, ampara-se na borda, como se fosse subir.

Sou eu. 

O outro chama-se Joaquim. Transporta cuidadosamente uma taça, mostrando cuidado para não a verter. Poderá ser vinho do garrafão pendurado na borda, aparentemente para refrescar a bebida. Seria mais fácil servirem-se diretamente dele, se os da barca tivessem juízo.

Bosh terá procurado retratar a tolice dos homens que se divertem sem pensar no amanhã, descuidando a salvação das suas almas. Parece ser uma das mensagens que o pintor flamengo repete com mais insistência: a inutilidade de pregar o bem. Alguns humanos estão destinados a perder-se.

Terá razão. Eu continuo a pagar o preço dos meus erros.

Meti-me com a Hermengarda e o frade soube disso. Acho que foi o Manuel Birrento quem chibou.

O frade era bruxo, ou tinha amigos bruxos. Lançou-me uma praga que dura há cinco séculos. Fiquei sempre jovem e as mulheres atraem-me.

Qualquer fêmea de homem, bonita ou feia, me incendeia os sentidos. Tenho grandes ereções, por vezes dolorosas, que se desvanecem sempre que me aproximo de uma rapariga despida. A maldição do frade faz com que o ardor me esmoreça. Lembra-me o suplício de Tântalo, mas ele ofendeu os deuses e eu limitei-me a tirar proveito de uma mulher oferecida. Chego a correr perigo. Já tenho fugido de maridos e namorados que não sabem que de mim nada há a temer. 

Por vezes, apaixono-me. Aconteceu com a Serena, que era bela como a lua e estava prestes a casar com um rico negociante de tecidos. Seduzi-a. O desejo apagou-se quando me deitei sobre ela. Cuspiu-me na cara. Nunca me senti tão humilhado.

Vezes sem conta, olho a barca dos loucos e chamo por Frei Afonso, a ver se me escuta. Hermengarda era mulher vivaça e deitava-se com muitos. Foi um castigo exagerado para a importância da falta. 

Passou o ano de 1.500, e também o de 2.000, sem que o mundo acabasse. Há muito tempo que desejo morrer. Quem dera ter-me afogado à beira daquela barca!