CARLOS NUNES PINTO

TAMEGÃO

XXI

   “ O milagre não está apenas na cor das flores,

 Está também nas mãos de quem as sabe repartir”

Não era mágico aquele Continente, a magia é que se vestia de negro.

Quando o som do batuque ecoava nas noites quentes era ouvido a quilómetros de distância sempre ritmado pelas vozes das mulheres e com o seu bater de pés no chão. A dança, pouco ou nada mudava – batiam forte com o pé direito na terra dura, raspavam nela o pé esquerdo e depois o direito e nova batida forte.

A letra, durante anos, talvez séculos, repetia-se sempre

Quando batiam:

“Este chão é meu”

Quando raspavam:

“Quero afagar este chão”

Quando voltavam a bater:

“Este chão que sempre foi meu”

Que afinal acabou por ficar sempre deles.

Os brancos nunca deram grande importância à letra.

Só tenho pena que a poeira que foram levantando, durante infindáveis tempos, não os deixe ver agora com toda a sua transparência.

Adormeci muitas vezes ouvindo aqueles sons em cama de branco. Nas intermitências do meu sono revoltava-me ter nascido com a cor errada. O que eu queria era estar lá absorvendo o cheiro do pó que os pés delicados das raparigas, levantavam. Queria estar lá, no meio delas, dando ritmo ao ritmo do batuque com o saltitar dos seus seios, maestria de duas batutas. Nunca o batuque foi capaz de os controlar.

Eu queria ser negro. Tamegão queria ser jovem, ver Luana dançar para ele aquele ritmo que só o corpo dela sabia despejar sobre a sua imaginação.

Deitado na sua tarimba, cansado com só os velhos se sabem cansar, de olhos fechados sem sono, sentia o brilho da Lua em Luana. Imaginava-a partindo-se em vários segmentos do corpo, primeiro os pés, depois a cintura e por fim o busto, de onde pareciam saltar dois seios no acompanhamento perfeito do som do batuque. O que ela cantarolava não sabia, era longa a distância entre os seus corpos, tão longe que as palavras se distorciam, restando apenas um iá, iá, iá, às vezes chorado.

Adormeceu e sonhou que estava sentindo o cheiro de Luana, mirando os seus olhos e que, num impulso, se agarrou a ela cantarolando:

“Se essa chuva não passar

Arrebita, Luana, arrebita,

Não deixa o teu corpo esfriar”

Acordou e viu-se sentado nos paus da sua tarimba.

− Estou a ficar maluco, ou quê? Minha idade já não dá para essas brincadeiras.

Para despertar saiu da cubata, sentou-se no tronco e pegou no livro – logo reparou que ainda era noite – e, encontrando seus botões disse para eles:

“Velho só é velho quando ouve voz de mulher sem se incomodar”.

Depois concluiu:

“Pior não é isso, é quando esse corpo dá voz numa mulher”

Reviveu os anos em que, com os outros rapazes, calcorreou caminhos que a negritude da África não deixava ver, mas que existindo, eram pisados a reboque da melodia que as negras emitiam, espalhando-se na transparência que a noite africana escurecia.

 Já estou melhor, me vou deitar outra vez.

Bebeu água fria da sanga e adormeceu. Pela madrugada acordou mais descansado do que nunca e estranhou não ter sido visitado pelo ciúme de saber que Luana tinha estado toda a noite nos braços, talvez, de outro qualquer.

Acabada a festa Luana regressou a casa – vinha cansada e suada mas parecia feliz.

Passou pela casa de Tamegão

− Bom dia Senhor Tamegão.

− Bom dia Luana, eu lhe vi a dançar toda a noite.

− Eu sabe, respondeu com um sorriso matreiro.

Depois partiu para a sua cubata mantendo o sorriso, agora melhorado para malicioso.

Tamegão, num impulso, gritou:

− Fica comigo Luana.

Luana fingiu não ter ouvido continuando lentamente a caminhada e, uns passos mais à frente, voltou-se graciosa e provocante e ia a dizer qualquer coisa quando reparou que Tamegão estava sereno, olhando o Céu.